Mr. Sputnik - Tante storie di fantascienza

questo signore nel ritratto è il presidente della Cecenia a cui mi sono ispirato per la figura di Karmaniov

«Abbiamo perso un’altra armata lungo il confine, signore.»

Aslan Karmaniov guardò il ministro della difesa con i suoi grandi occhi azzurri, poi si mise in bocca una sigaretta e aprì il cassetto della scrivania presidenziale. C’era una grossa pistola automatica: Aslan ne estrasse il caricatore, lo rimpinguò con un paio di pallottole e lo reinserì, poi si alzò e flesse due dita verso il ministro che già gli porgeva la fondina ascellare.

Aslan la allacciò e fece scivolare la pistola nel fodero.

«Gli americani quando ce li danno questi aerei?» domandò al ministro.

«Niente aerei, presidente: né con i canali ufficiali, né sottobanco.» rispose il ministro.

«Tivù del cazzo!» ruggì Aslan, «Lo fanno per la tivù e per i giornali. Procurami un’intervista con qualche stronzo occidentale.» il presidente indicò il ministro.

«Anzi, dammi il fucile!»

Il ministro andò a prendere l’AKS-74U con i fregi presidenziali e lo consegnò ad Aslan. L’uomo se lo mise a tracolla, slacciò la cravatta e la fece uscire dal giubbetto americano che portava addosso. Aprì il cassetto della scrivania, lo richiuse, aprì l’altro cassetto, vi fece cadere un po’ di cenere per sbaglio, afferrò un paio di caricatori a banana e li cacciò nella buffetteria.

Passò il dorso della mano sulla folta barba bionda su cui già s’affacciava qualche pelo d’argento.

Uscì dal palazzo presidenziale.

Le guardie gli fecero il saluto. Alcuni mercenari gli si misero al fianco e lo seguirono fino a una enorme macchina blindata dipinta con vernice mimetica.

Proprio in quell’attimo, le batterie contraeree del palazzo si mossero, seguendo qualcosa nel cielo.

I colpi di grosso calibro scavarono lunghi bracci di fuoco in aria mentre le canne rinculavano una a una con forti esplosioni.

Si udì il rombo di un jet, poi ci fu uno scoppio dietro il palazzo. La terra tremò e l’aria fu appestata dal puzzo di carne morta.

La macchina ebbe un sussulto e una nube di fumo e microscopici detriti prese a rombare sul palazzo, nascondendolo alla vista.

Aslan aiutò uno dei mercenari a rialzarsi, prese la cicca da terra, se la mise in bocca, cercò l’accendino.

Uno dei suoi lo raggiunse con un fiammifero. Aslan accese la sigaretta, annuì e buttò il fiammifero.

«Russi di merda!» disse, guardando la nube.

«Senza aerei facciamo poco, signore.» commentò una delle guardie.

Il presidente alzò due dita e disse: «Un momento.» afferrò il cellulare dalla tasca e vide, sul display, una scritta in cirillico.

Sogghignò e lesse: «“Diventa il nostro miglior cliente! Vieni al mercato del signor Sputnik” … ma che cazzo è?» commentò.

Sul display apparve: “Rispondi!” con tanto di punto esclamativo.

Aslan rise, fece un tiro, buttò la sigaretta, la pestò sotto la scarpa di Gucci e premette il bottone di risposta.

«Presidente Karmianov, Priviet’! Kak dela?» disse una voce allegra, in inglese e russo.

«E chi caazzo siei?» ridacchiò il presidente.

«Sputnik, per servirla!»

«E alora, ti asscolto, caro sinior Sputnik.» Aslan parlava inglese con un pesantissimo, totale, accento russo.

«Ho da proporle un buon affare.» disse Sputnik.

«Afare? Kvi?»

«Non è giusto che solo i russi abbiano gli aerei, no?» fece Sputnik.

Aslan rise e schioccò le dita, guardò uno dei suoi e disse: «Zigaretta.» uno degli uomini si frugò nella buffetteria, prese un pacchetto e lo tese al presidente. Aslan prese una sigaretta e se la fece accendere.

«Dicievi che non è giusto che aerei solo i russi.»

«Esattamente, ma non parliamone al telefono. Incontriamoci alla Collina della Cultura adesso.»

«Adiesso?» Aslan fece un rapido tiro.

«Da!» disse Sputnik, ridacchiando.

«Va biene, io viengo a Colina Kulturny, ma tu sei là mister Sputnik!» il presidente staccò la sigaretta di bocca e indicò l’aria davanti a sé.

«La sto già aspettando.» Sputnik chiuse la comunicazione.

Aslan rise e diede il cellulare a uno dei suoi, poi schioccò le dita:

«Andiamo!» disse.

La contraerea alzò di nuovo i cannoni e prese a sparare.

La Collina della Cultura era stata un antico sito megalitico di divinità precristiane, distrutte con l’arrivo dei bizantini e dei turchi dopo di loro.

Si ergeva per trecento piedi nel suo nucleo di roccia silicea spruzzato da macchie di verde tenace e ondeggiante al parlare del vento.

Le fondamenta di un antico castello di legno erano state trovate da una spedizione archeologica russa e qualche medievalista aveva fatto altri scavi.

Poi erano arrivati i sovietici. Sulla Collina, Stalin aveva fatto erigere un cinema: un casermone grigio inneggiante alla “cultura”.

Dopo la fine dell’Unione Sovietica, quel piccolo, insignificante, pezzo di terra costituiva il cuore della lotta di Aslan Karmaniov. Sulla collina, infatti, sorgeva la prima, seppur piccola, moschea della Repubblica di Czarnovia.

Era questione di tempo, prima che i MiG la buttassero giù con le bombe.

Uomini balcanici dalle facce torve presidiavano ogni metro di collina. L’esercito regolare di Aslan si riduceva a delinquenti in tuta e giacca mimetica.

Aslan scese dall’enorme auto e porse i saluti all’imam che lo aspettava ai piedi della Collina.

«Ho visto una luce,» disse il sant’uomo, «e un aereo o un elicottero è atterrato vicino alla moschea. Che Allah ti protegga!»

Aslan annuì e schioccò le dita. Salì con quattro uomini fidati. Percorse la collina a piedi, fermandosi, ogni tanto, a fumare.

Era un uomo enorme: un vero orso di due metri con una barba bionda da vichingo.

Quando, infine, giunse alla vetta, sentì l’aria farsi più fresca e un vento stormire l’erba.

I piccoli minareti della moschea apparvero dietro una roccia. Salendo, vide, accanto alla moschea, una specie di container di legno, spoglio. Vicino al container c’era un tavolino e, seduto, un uomo in giacca e cravatta.

Aslan s’incamminò e vide l’uomo alzarsi e allacciarsi l’ultimo bottone della giacca.

«Il presidente Karmaniov?» domandò l’uomo.

«Mister Sputnik?» chiese Aslan. Entrambi sorrisero: il sorriso dell’uomo d’affari.

Proprio in quell’attimo, un jet russo volò sopra le nuvole, con un frastuono infernale.

«È un peccato che siate senza aviazione!» disse, calmo, Sputnik.

Aslan si sistemò meglio la tracolla del fucile.

«Prego, si sieda.» disse Sputnik, indicando una piccola sedia pieghevole che il presidente non aveva visto. Questi sorrise e accettò l’invito.

La sua enorme mole sbordava dalla sedia, ma egli non ci badò.

Sputnik si sedette e sorrise.

«Alora,» fece Aslan, «tu parli, mister Sputnik: giet faighteer!»

«Meglio! Meglio!» disse l’uomo in giacca e cravatta, «Ma ha un prezzo.» e sfregò l’indice e il pollice.

«Priezo? Io pago!» Aslan si spinse contro lo schienale e accese una sigaretta.

Sputnik sorrise e disse: «Schiocchi pure le dita, signor presidente.»

Aslan non capì, sorrise, fece un tiro, poi ridacchiò, sbuffando nuvole di fumo. Schioccò le dita.

Una porticina s’aprì nel container e uscì fuori, adagio, un vassoio. Il vassoio volava a mezz’aria senza che nessuno lo reggesse. Sopra, Aslan vide una grossa scatola nera.

Adagio, il vassoio planò e scese sul tavolo.

«Et voilà!» fece Sputnik, sorridendo; tolse la scatola e la mise vicino al presidente, poi afferrò un foglio precompilato (che era fra il vassoio e la scatola), si frugò nel taschino e trasse una bellissima Caran D’Ache in oro bianco.

Aslan adocchiò subito la penna. E Sputnik se ne accorse.

«Presidente Karmaniov, le darò la supremazia aerea sui russi … con questa scatola.» disse l’uomo in giacca e cravatta, dando una pacca sull’oggetto.

Aslan guardò la scatola, poi si protese sul tavolo: «Se tu prendi per il culo io … »

«Nessuna fregatura, presidente!» Sputnik si adagiò sullo schienale e alzò i palmi di entrambe le mani.

«E kvanto costa scatolla?» domandò Aslan, incuriosito dall’assurdità della cosa.

Sputnik scrollò le spalle: «Tredici miliardi di dollari ed è sua.» disse.

L’enorme presidente scoppiò in una risata e diede un pugno al tavolino:

«Triedici miliaardi di dollari per scatolla?»

«Lei non ha tutti quei soldi, ma possiamo fare un piano rateale. Una volta vinta la guerra e incamerate le ricchezze russe, potrà continuare a pagarmi con comodo.» disse Sputnik.

«E pierché triedici miliaardi per scatolla?» sbottò Aslan. I suoi uomini risero.

Sputnik alzò un sopracciglio e fece scattare il gancio; disse:

«Perché … » alzò il coperchio.

Dentro, in mezzo a piccole croci di polistirolo rosso, c’erano tre uova. Ognuna era grande quanto la testa del presidente.

«Chie cazzo è sta ruoba?» Aslan indicò le uova, «Pulcino? Triedici miliaardi pier pulcinno?»

Gli uomini risero.

Aslan prese un uovo; ne sentì la superficie coperta da piccole scaglie. L’uovo era caldo ed emetteva un leggerissimo tremore.

«Sente la sua mano, presidente.» disse Sputnik.

«Ma chie cuosa è?»

«Beh … » Sputnik sorrise e cominciò a parlare.

Alla fine del giorno, quando il sole morì a occidente, Aslan Karmaniov scese dalla Collina e andò dall’imam.

«Dobbiamo darci da fare con lo smercio di droga, imam,» disse, «la prima rata scade fra ventuno giorni.»

«Ma cos’è? Cos’hai preso?» domandò il sant’uomo.

«Leggi!» Aslan tirò fuori dal giubbetto mimetico il foglio del contratto spiegazzato. L’imam lo prese e cominciò:

«Non capisco, che c’è scritto?»

«La seconda pagina! La prima è nella lingua di Altair IV.» disse Aslan.

L’imam obbedì e girò pagina e lesse a mezza voce:

«“ … dunque io, Aslan Karmaniov, Presidente della Repubblica di Czarnovia, mi impegno a pagare una cifra di dollari tredici miliardi virgola zero zero. In cambio riceverò dal Signor Sputnik di Altair IV numero tre … uova di drago.”»

«Aha e mi ha regalato anche un vassoio della Coca-Cola volante e questa fantastica penna.»

Aslan tirò fuori la Caran D’Ache.

Poi sorrise e carezzò le uova.

fine